Abends im Schnee nach Hause gehen. Nur wenige Menschen auf den Straßen, es ist kalt. Die Spuren im Schnee ansehen, die sich dunkel im scheinenden Weiß abheben. Den Geschichten lauschen, die Schnee und Spuren erzählen.
Geschichten von spielenden Kindern, von querfeldein fahrenden Rädern, von leise tappenden Katzen, von vielen Füßen, die im Laufe des Tages ein Stück meines Weges teilten.
Der Sommer lebt Geschichten, der Winter erzählt sie.